Nesse ‘meio’ tempo

Cada anoitecer marca um dia meio vivido
Cada meia noite é um vazio inteiro

Desinventaram a polifonia
O estéreo do som

É o presente engolido pelo futuro do pretérito composto
Pretérito composto, presente singular

Eu, vivo, nesse meio tempo

 

Marcas

Estão por toda parte, incontáveis e com o mesmo sabor de ausência. Umas doces, outras salgadas. Estão nas gavetas, fibras de celulose, códigos binários. Perfumes, lágrimas, suor. O mesmo sabor de ausência. São incontáveis e com o mesmo sabor de quase, cheiro de ontem. São de tinta, de madeira, de algodão. São de sonhos, de erros e de acertos. Estão por toda parte, inevitáveis e implacáveis. Têm a forma da janela do carro, cheiro de rodoviária. Têm a textura da pele onde a lágrima, o suor e a terra se encontraram ao sol da tarde e ao vento seco. São implacáveis e com o mesmo sabor de ausência. Estão na cadeira vazia, na cama ora espaçosa, no silêncio novo. Doces e salgadas. Estão embaixo da terra, levadas pela água do banho gelado. Nas folhas do ipê sobre a grama quase morta. Nas centenas de pares de olhos escritos em luz. São impressões digitais nas teclas e superfícies do cotidiano. Fonogramas do ídolo. Melodias com valor emprestado por momentos vividos. São feridas abertas pelo arrancar das raízes. Testemunhas de uma eternidade finda.

Entrementes… sou outrora.

 

A canção que eu não te fiz

Ah! se eu pudesse faria
Aí você não mais diria
que não há uma canção
que te chame pelo nome

E quanto melhor seria
te contar com melodia
e dedilhar no violão
essa dor que me consome

(Três anos depois)

 

Perda

Começa quando o sentimento de que nada mais pode ser feito vence o desejo de evitá-la. Culmina em um misto amargo de autocrítica, arrependimento, culpa, crise existencial, busca de novos horizontes e fé facilmente abalável em dias melhores. Nem sempre termina.

É triste subtrair.

 

Sangro

O quanto um lugar pode ser bom ou ruim,
O quanto o amor pode construir ou destruir.

Como é indiferente estar ou não com a razão,
E como a vida ganha e perde sentido tão de repente.

Arrancam-se as raízes.
Entrementes, sangro.

 

Sem chão

teu sopro mais singelo
fez cair meu castelo
perdi de vez o chão
areia falsa

ganhei os ares e hoje vivo num balão
guiado pelo sopro
aquele mesmo
brisa de primavera

a vista de cima é bela
mas às vezes dá vertigens 

eu
ave migratória

você
estação.

tiagofranz

 

NeoIluminismo

Pessoas,

Entrementes tenho dado um tempo com este blog.
O meu eu sujeito está em paz (no amor, na saúde física e mental, nos sonhos…), mas o meu eu cidadão do mundo anda bastante ocupado.

Tenho me dedicado ao blog NeoIluminismo, sobre ativismo político-social.

Não desistam de lembrar deste blog sempre que puderem.

Um dia ele voltará, mesmo que eu continue em paz.

tiagofranz

 

Nossa canção

Nosso amor é uma canção
ainda na introdução.
Notas leves te desenham
num contorno gracioso.
Os acordes dão o tom
de um destino caprichoso.

A canção do nosso amor
é uma singela canção a dois.
Dos teus olhos terá o brilho,
do encontro das mãos a harmonia.
Um belo duo será o estribilho
de uma doce melodia.

Escreves a letra comigo
com um toque de improviso.
Em cada verso eu me entrego.
Tu sabes que eu te preciso.
Procuro esquecer meu ego,
ser o teu melhor amigo,
te buscar no meu sufoco
e me encontrar no teu sorriso.

E não deixe de me acompanhar num solo,
pois se o teu momento antes chegar
eu te faço o fundo,
como quem dá colo.

 

tiagofranz

 

Eu, cantor de mim mesmo

Vou levando
Mais pra cigarra do que pra formiga
Canto já que danço mal
E nunca acerto o ritmo da dança
Muitos passos pra lá e poucos pra cá
E rápido demais.

Quero cantar e só.
Cantar o amor que me reconcilia com o mundo
E que me faz não mais querer cantar a vida ilhada.

Minha ilha
Um tanto menos deserta
É menor o sufoco da enchente quando se está acompanhado
Ora faz sol
Ora a água bate no pescoço.

Quero cantar minha condição de cantor de mim mesmo
E dos meus.
 

tiagofranz

 

Urgente

Nunca sabe os horários, mas corre para pegar o primeiro ônibus. Detesta os longos minutos de espera pelo próximo a passar no ponto. Tecla alguns botões e, por fim, Enviar.

No quarto ela seca o cabelo. A mensagem dá a previsão: vinte minutos, mais ou menos.

Tem a noite inteira mas apressa o passo. Mais dois quarteirões até o prédio. Sempre pula os degraus da entrada. Um toque curto no interfone. No segundo lance de escadas o barulho das chaves. O sorriso tão ansiado e o beijo que não espera o fechar da porta.

 

tiagofranz